Plagio

Cómo saber si no estamos plagiando las 24hs, si nuestro simple respirar no es un plagio a otros respirares igual de constantes, o débiles.
Lo que escribo ya lo escuche en algún sitio, en mi propia conciencia o en tus palabras. Si puedo repetir una frase de canción como un poema propio, que me impide contar mi vida en referencia a la de alguien más.
Quizá estoy encarnando tu relato y plagiando tus soledades y virtudes.
Quizá es cierto que te conozco de algún lado, y no de mi fantasear constante e interrumpido.
No conozco ni mis musas ni las tuyas. Y no te invito a conocerlas.
Todo este hacer es un hacer de nuevo con otros protagonistas.
Vos sos una necesidad mía, y de alguien antes que yo, que inventó la rutina diaria y el compartir en pares.
No te culpo y sí me quejo, como siempre, como de tantas otras cosas. Como si hiciera falta plagiar una queja, un gemido, una lagrima.
Como estoy plagiando esta inquietud de poner las cosas en un papel, como también la estas plagiando vos, solo que vos empezaste más tarde.

14/04/2010

Tu doble condescendencia se vuelve peligrosa

Es feo darse cuenta que repetimos siempre la misma lógica, el mismo círculo. En realidad más que feo, es triste. Y lo más triste es ver que vos y yo somos quienes lo perpetuamos, que no somos para nada inocentes, ni irresponsables.

Las mismas personas que se cubrieron de banderas revolucionarias son quienes ahora no saben decidirse entre dignidad y ruido a metal vacío, hueco. Entre no dar el brazo a torcer, y dejar que nos tuerzan el brazo los mismos de siempre pero con distinto nombre…pero esta vez, como tantas otras, en nombre de la patria..que es suya y mía. Cómo puede ser la misma patria suya y mía…No quiero que mi patria sea la de ellos, no quiero que su patria sea la mía.

Y desarrollé un sentimiento, y más de uno. Vergüenza, impotencia y asco. Hacia los grandes licenciados y sus grandilocuentes eufemismos. Lo pienso dos veces y me convenzo de que la palabra periodista ya no es la gran quimera (no se si alguna vez lo fue). Ahora es una profesión que perdió toda su magia, junto con su integridad, porque ahora estoy segura que tiene precio, y no me lo contaron, lo vieron mis ojos…un poquito más abiertos que ayer.
Y la palabra izquierda ya perdió su aura, ya masacró su decencia.
Y en medio de todo están las repetidoras con patas, esos que se mueven con hilos que manejan un grupo de cobardes, empachados de sus ambiciones.

Y en el medio estas vos, que no pensaste dos veces en ninguna de las consecuencias…
Y también estoy yo, que me pregunto si alguien puede hacer algo, y me canso tan solo de pensarlo.
Nuestras intenciones se mezclan y tu doble condescendencia se vuelve peligrosa.

En ese preciso momento entendió su esencia

En ese preciso momento entendió su esencia. A la mente le llegaron palabras que nunca antes había asociado a su persona. Desapego, desarraigo voluntario, hipocresía, fachada, soledad, cobardía. El peso de ser lo que los otros quisieron que fuera, o lo que ella dejo que los otros moldearan. Nunca fuiste lo que dejaste que creyeran. Esa seguridad, esa confianza. Todos moldes inexistentes y opacos. En ese momento entendió su esencia, sin talentos, sin aristas, plana, simple, monocromática. Y no supo si la amabas más aún o si deseaba no verla ni saber más de ella. No volvió a preguntarse lo mismo. Por ese día decidió no pensar más en aquella revelación.
Un tiempo más tarde todo parecía volver al lugar de origen. Los pensamientos iban nuevamente tomando formas más sutiles y complacientes. Ella ya sonaba como ella en su recuerdo, y su memoria selectiva se ocupaba nuevamente de seleccionar las sensaciones. Ella volvía a ser la ella de siempre, con su magia, con sus peculiaridades, con sus divertidas señas particulares. Sin saber hasta cuando. Sin saber cual de las dos nociones era la correcta. Dejo en manos del tiempo y de los sucesos la respuesta a esas preguntas. Al fin y al cabo siempre había dejado en manos del tiempo esas respuestas. Pero el tiempo es manipulable, como sus respuestas, y lo que en algún momento le fue tan claramente esclarecido, hoy ya era un leve sinsabor que se perdía.

Borradores de borradores

Siempre escribe igual. Siempre escondida tras un manto de humo.
Transeúnte de los mismos vocablos y rimas.
No hay nada arriesgado en el color de sus versos.
Todo programático.

El rostro que cualquiera puede conocer y que ya todos conocen
Con esa forma tan suya de seleccionar expresiones.
Con esa sutileza solapada de critica y poca verborragia.

Un tic-tac de sonetos sin métrica ni sentido.
Un augurio de principio a fin, muy bien adornado, muy poco soberbio. Increíblemente cobarde.

Sin entradas inesperadas, sin recovecos ni potencialidades.
Borradores de borradores, todos de papel carbónico

Hijos de la nada.
Nacidos de un submundo extraño de frases, que nunca se aparean ni se materializan.
Un escribir poco fértil y poco autentico.Un limite claro, una verdad inexistente.

puertas abiertas-persianas cerradas

Tengo la vida que siempre quise y es gracias a vos

Tengo el Sol de la mano con la Luna, sin mendigar nada, y es gracias a vos..

Desde ahora tengo mis siestas de persianas bajas y no acepto otras,
y no pido permiso.

Desde que te tengo y Te Amo ya no quiero excusas, ni las necesito.

Tengo celebraciones a puertas abiertas y viajes por tu espalda a puertas cerradas.

Cavo mi tumba y escribo mi epitafio con tus perfiles y tus abrazos,
porque aquí me quedo.

Tengo mi rutina impredecible y tus locuras a priori.

Tengo la vida que siempre quise, mi Luna, mi Estrella y todas mis siestas de sábado.

Tengo tu saliva, tus gestos, tu risa, tu abrazo…que no se me separan
y los quiero conmigo.
Tengo la vida que siempre quise a puertas abiertas y a persianas cerradas

Aunque te duelan cien veces las verdades a la cara. Aunque te sangren los extremos, y los miedos disimulados. Yo ya conozco tus modales, la espaciada decencia de pretender que manejas ciertos hechos. Y como lobos que se esconden en arbustos dibujados por sus pares, yo me doy cuenta que la carne es mas apta para algunos. Cada justificación que escucho no llega a atar los cabos que un día dejaste sueltos. Sabés que aún cuando busqués los rastros de esa sangre, la rueda da inútiles gritos oxidados. E Inapropiadamente me apropio de tu espacio y llego a comprenderte con intereses cambiados. Ese humor de las mañanas que te separa de mis soles y mis junios, te vuelve más cobarde y más irremediable. Me hace que no pueda dejar de socorrerte. Cada gota prudente de locuacidad nos hace que ensuciemos el límite más distinguible entre tus verdades, sus mentiras y mi antojo.

Rapto de locura

Como verás espero por algun rapto de locura, tuya o mia, da igual. A estas alturas pienso, es lo único que puede salvarnos.Creo que es justo que sepas que ya hace tiempo que espero. Tanto así, que deje de llevar cuentas

Mirando de reojo para ver si algo pasa, y nada pasa.Se hace difícil hablar a oidos sordos que exponen sus razones y no son tan distintas a las nuestras, a la vez que piden por un opuesto conveniente para algunos, y para algunos solamente. me confunde el hecho que sean dos, dos con un mismo nombre y aparentemente las misma limitaciones.Va a ser curioso ver como se tergiversan mis palabras y se les da significados diferentes y seguramente más interesante que el que realmente tienen.
Esto no es un bosquejo de setimiento, ni de pensamiento, menos de una reflexión relevante y salvadora.

Esto que escribo es solo eso, algo que alguien escribe sin motivo alguno y sin trascendencia real.Esto que escribo sale de lo que no escribo y de lo que callo y de lo que digo siempre, y de lo que nadie escucha cuando escuchan todos. Y es un estúpido juego de palabras que pone en descubierto la falta de talento para escribir algo que valga de algo, algo que sirva a la pena.
Y todo es tan liviano cuando escribo lo que no quisiera escribir tan liviano que me pesa y tengo necesidad de terminarlo pero las letras se acomodan subversivas a mis ganas y con términos mezquinos y poco grandilocuentes.A veces espero un rapto de locura y la locura llega sola al no tenerlo. Y es un locura a medias, que es lo mismo que nada. Que es la cordura de la mayoría, tan apacible y ambigua que causa repulsión.
Como todas las cosas soy efímera y vos también, y te confieso que no se bien lo que eso significa. Como un largo telegrama cortado por momentos

Y maté ese impulso ni bien fue bautizado

Hoy casi no hablaste. Y yo no se si no hablaste, o si no lloraste en mi hombro, o reíste en tu mundo. Pero hoy no hablaste.

Y fue un sonido mudo, seco, que silenció los pasos, todos. Que enmudeció las voces, todas. Que opaco las risas, todas.


Hoy mirabas fijo, distante. Tuve ese impulso fugaz de ir a recordarte que todo pasa (aun cuando no lo crea así). Y maté ese impulso ni bien fue bautizado.

Tengo que aceptar que eres parte de lo ajeno.
Hoy casi no hablaste y no hubo mas musa, ni más melancolías.

Recuerdo que mi empeño se empeña en demostrarte que yo puedo con todo.

Y hoy casi no hablaste y el resto siguió andando. Y todos los relojes movían sus clavijas y yo que les gritaba que tú habías callado.

Y luego con el resto me fui desdibujando, y todo con el ritmo de un eco vacío. Y todo fue factible, y siempre rutinario.

Diciendo miles de palabras que el resto amontona, como silabas frecuentes y ordinarias. Pero hoy no hablaste.

Yo puedo hasta escribir millones de palabras, y nunca llenare el silencio de este día.

Hoy casi no hablaste. Y yo no se si no hablaste, o si no lloraste en mi hombro, o no reíste en tu mundo. Pero hoy no hablaste, y yo pude notarlo.

MCB 07/06/06

Por cada herida que tengas

Por cada herida que tengas, yo me flagelo dos veces.

Por cada lágrima tuya, voy a salar mis mejillas.

En cada grito de sangre que se muera en tu boca, yo voy a ser una voz, un eco, un vocablo.

Cada muerte que tome un nacimiento tuyo yo sere quien ponga las flores en tu tumba,quien se vista de negro, quien lleve todos los duelos.

Y si te reís exuberante, sin temores ni complejos...yo voy a a brazar el sonido de tu risa por momentos.

Cada fracaso que te impulse nuevamente a tus abismos me va a encontrar rasguñando la tierra para buscarte.

Y el puño que te golpee, la amargura que te invada, la bala que te fin, verán también mis manos, mi alma,mi carne...verán mi muerte yaciendo, sobre tu vida truncada.